Она медленно дышала на пальцы. Дышала как-то по привычке – зная, что все равно от ее обжигающего дыхания пальцы не согреются.
Тогда она затянулась, и медленно выдохнула дым на сигарету – в ее центре появился яркий красный цвет.
- Даже бездушная сигарета теплее меня….
Зубы выстукивали ровную дробь. Ноги дрожали. Нет, на улице не было холодно. Просто Я замерзла.
- Держи, согреешься, - кто-то накинул мне на плечи куртку. Кивнув, автоматически захлопнула ее у себя на груди, хотя и понимала, что она, эта куртка, тоже не согреет.

- У тебя такие холодные руки….
- Они всегда у меня холодные.
- От чего?
- От давления.
Горько усмехнулась. От давления?! Да что за бред? Просто руки – первое, через что прорывается холод наружу. Тот самый холод, который давно сковал сердце и сжал легкие. Просто руки стали первыми, кто никогда не согревается. Но все слепо верят в вину давления.
- Почему такая грустная?
Да как будто ты не знаешь… Как будто Я не знаю, что было?! Даже без слов. Мне хватает одного воображения.
Я детально могу представить каждое прикосновение и каждый вздох.
Да ладно… Это не важно…
- Ничего, все нормально, - и за этим последует неловкая улыбка.
Затушив выкуренную сигарету, потянусь за второй…
- Ты очень много куришь.
- Знаю.
- Ну так перестань!
- Нет.
- Зачем?
И что вы от меня ждете? Что я отвечу, что просто пытаюсь забрать у сигареты ее тепло? Этот красный стержень? Да, я эгоистка, наверное. Из-за того, что так хочу согреться.
От этого холода спастись невозможно. От него могут только спасти. Но меня не спасут.
Почему? Потому что недалеко от меня стоит зеркало, и в нем отражается некрасивое лицо. А люди – они даже если и спасли бы меня… Им нужна красота, чтобы у них появилось желание спасать.
- Девушка, не грустите… Зима тоже не вечная, лето скоро придет!
И что? Неужели Вы думаете, что летняя жара согреет мои руки?!
Да нет же….
В ту же 30-ти градусную жару я буду идти с кем-то, и этот кто-то спросит:
- Почему у тебя такие руки холодные?
- Давление.

//По жизни холодные руки...